aos poetas e artistas do Benfica (Marcelo e Eurico). Fiquem bem....

Difícil se desfazer de nós. Marinheiro ou executivo, o aperto clama pescoço, mas a energia de viver é temporal sem repouso, rio sem leito. O deleite é o delito da recusa a camisa ou blusa de força com cores de vitrines. A pausa fica para pousos altos como deitar em vales de demiurgos, amiúde, habitat de poucos e loucos. Sãos não percebem o que vai detrás dos muros, viseiras ou óculos escuros que dissimulem a janela da alma, víscera capital sem jornada que o valha. Justo lá, fatos nefastos nos assustaram nesses derradeiros dias. Na mesma circunvizinhança nativa onde circulam cativos os seres menos quadrados e a arte fica mais a vista. Injusto, porém irremediável. Lá é lugar de noites poéticas e penumbras recônditas de festas cujos alardes eram mais alados que essas alegrias que pisam calçadas calcadas de granito ou pedra importada e gente que pouco se importa além das plásticas medidas em rodas e modas.  Justo lá, meu Deus. Naquele inferno bendito ladeado de anjos decaídos, mais bonitos. Em cima de suas frontes pensantes pude distinguir passarinhos animados e seres idílicos entoando músicas inauditas. Eram espíritos e ainda são. Pois espíritos não sabem do prazo de calendários. Cirandavam com vestes translúcidas e, irmanados de um não cabimento, gastavam o cimento da rotina. Destituíam a cidade dos andaimes, roíam as estruturas da vigília dos fetichistas porque sorriam e não estavam sendo filmados. Descambavam esses patamares púlpitos dos ufanos. Afanavam, moleques que eram, destemidos, os andares empinados dos afeitos a demasia dos feitios. Hoje, pairam sobre o mesmo bairro e se desenham raios, lampejos de susto para nos indicar deidades. Choram quando preciso e chovem nas moças para verem seus vestidos transparentes, enrugados e causando arrepios, vestindo menos. Outrora desenhavam seus além-mundos. Por ora sentam nesses mundos por eles antes inventados, intuídos, como nuvens âmbares e sem sapatos saltam astros descabelados e divagam como o existir é curto. Estão felizes por isso. Nós, atados pela gravidade, vamos indo como podemos e vamos bem. Tudo que sei é que eles nessas novas moradas, antigas casas da mesma alma, bem ficam. E o Benfica idem, resiste graças aos artistas que lhes brindam. Um gole pro santo, três para os poetas... (aluisiomartinns)